多么微弱，

    也多么渺小。

    在破败的村庄，

    结满蛛网的室内。

    /

    用新鲜表面实则倒退的陈词，

    我们以为就可以谈及、

    触摸宿命。

    光线闪了几次后如今它明证般

    斜挂的位置。

    而真实体验的感觉仿佛总是在沉默中

    提前到来以拒绝和无法想象。

    /

    在那虚幻之间仿佛踩碎了，

    连同它这个不再反驳的语言。

    也一并，

    顺着来时对于明朝和命运错误解读下，

    在那长长被允许的回返曲径之中。

    扪心自问，错误又错误于什么呢？